LEER
No abro ese cajón desde hace meses, aprovecharían la más mínima oportunidad para salir de sus escondites.
—Yo asesiné al Papa —me dijo la mujer en la plaza. Seguí con mi sándwich, pensé que bromeaba.
ESCUCHAR
Solo el Zurdo conocía lo ocurrido aquella noche, la del campeonato ganado, pero perdido en la última fecha.
—Ese tipo no me gusta —agregó el dueño del mercado—. Dicen que la profecía habla de un extranjero entre las ratas.
DEL AUTOR
PABLO MOURIER
escritor silvestre urbano
Relatos breves, porque la ciudad apura. Los hay oscuros, diáfanos, y también están los que titilan. Relatos silvestres, detalles de lo urbano. Como plantas mínimas que se abren paso entre adoquines, hunden sus raíces en paredes con historia, o nos espían con la impunidad que les da una cornisa.
Contar como un náufrago, ciudad y más ciudad por donde uno mire. Contar en Buenos Aires, con asombro, risa, espanto. Contar hasta que aclare.